It

Dans les rues assoupies de Derry, dans le Maine, It (2017) suit un groupe d’enfants déjà aux prises avec des problèmes bien réels — le deuil, la pression familiale et la cruauté à l’école — lorsqu’une chose bien pire se met à les traquer. Ils se font appeler le Losers Club, et leur lien devient la seule chose plus solide que le silence poli de la ville.

Andy Muschietti cadre l’histoire comme un souvenir qui se rejoue sans cesse avec de nouveaux bleus : des vélos sur des routes baignées de soleil, des sous-sols trop silencieux, et l’impression que les adultes passent à côté de l’essentiel ou détournent activement le regard. L’horreur du film frappe parce qu’elle s’enracine dans des angoisses reconnaissables, puis s’amplifie en une menace surnaturelle qui semble savoir exactement où chaque enfant est vulnérable.

Le Pennywise de Bill Skarsgård est moins un simple croque-mitaine qu’un miroir changeant, transformant la peur en piège sur mesure. Le film traite le clown autant comme une idée que comme une créature — un appétit ancien affublé d’un sourire — si bien que chaque rencontre ressemble à une épreuve d’identité autant que de survie.

La jeune troupe — Jaeden Martell, Jeremy Ray Taylor, Sophia Lillis, Finn Wolfhard, Chosen Jacobs, Jack Dylan Grazer et Wyatt Oleff — maintient le film vivant même lorsque l’obscurité se resserre. Leurs plaisanteries et leur bravoure n’effacent jamais le danger ; au contraire, elles rendent les enjeux plus tranchants, parce que les amitiés paraissent méritées plutôt que écrites d’avance.

En tant que film d’horreur, thriller et drame, It fonctionne en équilibrant le spectacle et l’émotion : les frayeurs sont grandes, mais la douleur sous-jacente l’est davantage. Pour les spectateurs en quête d’un jalon moderne du genre qui se souvient encore de ce que cela faisait d’avoir treize ans et d’avoir peur du monde, Derry attend — avec ses bouches d’égout, ses ballons rouges et ses secrets qui flottent juste sous la surface.